Destino de Capital. Ahí no más de entrada, sin dejarme respirar, todo junto, conociendo todo de golpe, masticando ideología y pintadas, reuniones y corridas. 9 de octubre 67. El Che se nos muere, nos asesinan un poco a cada uno. Creen que lo mataron, creen que prostituyeron su figura comerciando remeras y otras yerbas. No es un sentimiento, si una ideología. Allí nació su mejor batalla contra el imperio, al que va a derrotar. Simplemente es cuestión de tiempo. El espera, agazapado detrás de una higuera, de un roble, un caldén, surfeando en la cresta de un sunami o desprendiéndose del agujero de ozono. Vive en cada manifestación antiimperio. Salió de la isla, de su país, de Rosario, está en las razas humanas, es la esperanza de todos los vilipendiados y humillados del mundo.
Ahora veo porqué fuimos arrancados del pueblo tranquilo, manso, para vivir en una ciudad muy grande.
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